Le temps… le temps… le temps des vies artistiques et humaines semble presque passer trop vite, et dans les conversations, il semble manquer toujours.

On manque de temps pour ses ami·e·s, sa famille…
On manque de temps pour rêver ou s’indigner. On manque de temps pour en perdre.
On manque de temps pour découvrir de nouveaux spectacles, écouter de la musique ou lire un livre…
Un livre, il y en a un justement, là, aux Plateaux Sauvages, qui traîne ouvert sur un fauteuil de la bibliothèque. C’est Lumière d’Août de William Faulkner.
À la page où il est resté ouvert, on peut lire ceci : « il y avait une voie de chemin de fer et une gare qu’un train mixte, une fois par jour, traversait en hurlant. On pouvait faire arrêter ce train au moyen d’un drapeau rouge, mais, le plus souvent, il sortait des collines déboisées avec la soudaineté d’une apparition et, gémissant comme une âme en peine, il traversait ce petit embryon de village comme la perle oubliée d’un collier brisé. »

Les artistes de la saison prochaine sont comme ce train météore qui traverserait le village-Plateaux Sauvages. Ils·elles sont puissant·e·s, hurlant·e·s, décalé·e·s, vivant·e·s.
Ils·elles se sentent parfois seul·e·s mais continuent de poser inlassablement leurs regards sur le monde.
Ils·elles sont une égérie d’Andy Warhol, une assemblée de rêves, une fiction animale, une déesse chamanique, un homme seul dans un kebab, une belle bande, une photographe amoureuse de freaks, une strasbourgeoise en transe, une putain meurtrière, une fantaisie idéale, un super-héros de CM2, de faux·sses représentant·e·s de la diversité, une peintre mexicaine aux yeux ouverts et une meute de louves.